А в это время гдето в пыльной восточно-европейской окопе вчерашний толкиенист - недоучившийся айтишник вова тяжело дыша обнимает ржавый подствольный гранатомет, переживая от необходимости выползти под огонь пописать, он жует пропитанный слюнями окурок примы, вспоминает маминого кота и наблюдает за причудливым смешением пота, самогона, крови венозной и крови ортериальной в песчанно-грязевом водовороте на дне окопа, он пытается вытирать глаза от пота и песка рукавом пропитанным мазутом со сгоревшего бтра, перебирает старые советские патроны 7.62 впихивая и вынимая их из магазина обмотанного засаленной изолентой и думает о том, чем бы подтереться когда обстрел кончится, где бы отжать воды попить и получится ли доползти до помирающего пол-дня среди жужжащих мух вражеского автоматчика и надыбать у него в карманах сигарет и вдруг чего-то пожрать. И когда уши закладывает от рвущихся непрецельно накинутых наобум кассетных боеприпасов вова кусает губы и жалеет что вовремя не подсуетился и не уехал пост-доком подальше от этого вонючего пыльного ада пахнущего раскаленным горелым железом, порохом, вывернутыми внутренностями, запекшимися сгустками крови, потом, навозом и мочей...
http://jabbko.livejournal.com/
Journal information